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La espada en la basura.

Esta soledad es bicho,
solo la noche del bosque
la puede comprender.
Los humanos no son peces.
El mundo no es la mar.
¡Oh mandriles!
¡Oh Escarlata!
En la alcantarilla,
Mi soledad es rata,
Solo la mugre la empaña
La leve brisa de estiércol
La consiente.
Los humanos no son escorpiones.
El mundo no es el tropical.
Esta soledad envuelve el costumbrismo
de la miseria.
Todo es desecho, todos edificios,
y la mugre es oro, moneda corriente.
¡Oh puerto!
¡Oh dimensión!
Los humanos sí son gotas.
El mundo sí es hambre.
Escrito Por Mauro Morgan

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